镇江的秋天来得比往年晚。十月底了，江边的法国梧桐还绿着大半，只有树梢上几片叶子被风磨出了焦黄的边，远远看去像是被什么人用烟头烫过。

楼明之站在镇江博物馆门口，叼着一根没点着的烟，眯着眼看门口那张巨幅海报。海报上印着许又开的半身像，老头穿了一件藏青色的对襟衫，头发梳得一丝不苟，双手交叠搭在一根竹节拐杖上，笑得温润儒雅，像从线装书里走出来的老先生。海报下方是一行烫金大字——“武侠文化的千年脉络：许又开先生捐赠特展”。

“他倒是会挑时候。”楼明之把烟从嘴里拿下来，塞回烟盒里。

谢依兰站在他旁边，背着那个从不离身的帆布包，包上绣着一只歪歪扭扭的仙鹤——那是她师叔当年给她绣的，针脚粗糙，鹤的脖子比腿还长，但她背了十五年没换过。她说仙鹤是青霜门的图腾，青霜门没了，仙鹤还在。

“案子查到这个节点，他突然搞展览，还是在镇江。”谢依兰的声音不高，语速却比平时快了几分，“太巧了。”

楼明之没接话。他当然知道这不是巧合。从收到第一份匿名卷宗到现在，已经过去两个月，他追着“碎星式”的线索，从省城一路追到镇江，追出了四具尸体、三个失踪人口和一堆指向青霜门的物证。而每一条线索拐到最后，都会莫名其妙地拐到许又开的名字上。不是直接的证据，是那种更让人难受的东西——比如某位死者的通话记录显示他生前接到的最后一个电话，来自许又开的私人助理；比如某个案发现场附近的天网监控拍到一辆黑色轿车，车牌套的是假牌，但车型跟许又开名下的那辆一模一样。

这些都不能当证据用，楼明之比谁都清楚。可他也不再是警察了，他不需要证据，他只需要真相。

“进去看看。”他说。

展厅里人不多。不是周末，加上这个展览的主题太过冷门——武侠文化，这四个字放在今天，比博物馆里那些青铜器还古老。几个大学生模样的年轻人聚在展柜前，对着里面的展品指指点点，偶尔发出几声压低的笑声，像是在讨论某部老掉牙的武侠剧。

楼明之没有心思看别的。他径直穿过展厅，走过刀剑区、古籍区、手稿区，在最后一个展柜前停了下来。

那个展柜是独立的，玻璃罩里铺着一层深红色的丝绒，丝绒上躺着一把刀。

严格来说，不是刀，是一把匕首。总长不过七寸，刀身窄而薄，刃口泛着一层幽蓝色的光泽，像是淬过某种特殊的毒。刀柄是乌木的，上面刻着一只展翅的仙鹤，仙鹤的姿态和谢依兰包上那只歪歪扭扭的仙鹤几乎一模一样，只不过这把刀上的仙鹤刻得极工整，每一根羽毛都清晰可辨，鹤眼的位置嵌了一粒米粒大小的红色宝石，在展柜的冷光灯下闪着暗沉的光。

刀柄末端，刻着两个篆字：青霜。

楼明之的呼吸停了半拍。

他转头看谢依兰。谢依兰的脸色已经白了，不是那种被吓到的白，是那种心脏被什么东西攥住之后、血液一时回流不上来的白。她的嘴唇动了一下，像是要说什么，但什么都没说出来。

“是这把？”楼明之问。

谢依兰点头，点得很慢，像是在确认一件她这辈子都不想确认的事。

“青霜匕。”她的声音压得很低，低到楼明之要凑近才能听清，“青霜门历代门主的信物，和青霜剑谱配套的。师叔跟我说过，匕首的鹤眼是用鸽血宝石镶的，那种宝石在紫外灯下会变成血红色。这把匕首已经在二十年前那场大火里失踪了——所有人都是这么以为的。”

“但它现在躺在许又开的展柜里。”楼明之说。

“他展品说明上写的什么？”谢依兰忽然问。

楼明之低头看展柜下方的标签。标签是铜质的，上面刻着一行工整的楷体字：“清代乌木镶宝匕首，民间征集，许又开先生私人收藏。”下面还有一行更小的字：“因年代久远，来源待考。”

“来源待考，”楼明之把这四个字嚼了一遍，嘴角浮起一丝冷笑，“老狐狸。他把东西摆出来，等于在说——我手里有货，但我不知道是什么货，你们谁也别想拿这个来咬我。”

谢依兰没有听他在说什么。她盯着那把匕首，目光一寸一寸地往下移，从鹤眼移到鹤羽，从鹤羽移到刀柄末端的“青霜”二字，然后她的目光停在了刀身和刀柄的连接处。那里有一道极细的裂纹，不仔细看根本发现不了，像是被什么东西撬过，又或者是被用力掰过。