刘承的眼泪终于落下来。

“母亲，”他声音嘶哑，“孩儿从来没有怨过父亲。”

“我知道。”关银屏道，“但你爹不知道。”

刘承低下头，泪水滴在青砖上。

“你爹那个人，看着心硬，其实比谁都软。”关银屏叹了口气，“他怕自己对你不够严，你将来担不起担子。又怕对你太严，你心里恨他。”

“孩儿不恨。”

“现在不恨，以后呢？”关银屏看着他，“承儿，你爹这辈子活得不容易。你别怪他。”

刘承擦干眼泪，重重磕了三个头。

“母亲放心，孩儿此生以父亲为榜样，不负刘家，不负天下。”

关银屏点点头，站起身，拄着拐杖往外走。

走到门口，她忽然停下脚步，没有回头。

“承儿，你爹还说过一句话。”

“什么话？”

“他说，银屏，承儿将来会比我有出息。”

刘承怔住了。

关银屏推开门，走了出去。

阳光洒在她苍老的背影上，那道背影挺得笔直，像一把永不折断的刀。

当夜，刘承没有回府，而是骑马出了城。

他来到成都北郊的一片墓地。这里是刘家故人的安息之所——刘备、甘夫人、张飞、赵云都葬在这里。

刘封的墓在最东边，与刘备的墓遥遥相望。

这是他生前的遗愿：活着的时候没能好好孝顺义父，死了也要看着他。

刘承在墓前坐下，从怀里掏出一壶酒，缓缓倒在墓前。

“父亲，孩儿来看您了。”

夜风呜咽，松涛如海。

“母亲今天跟孩儿说了很多话。她说您对不起孩儿，说您对孩儿太严了。”

刘承笑了笑，眼眶又红了。

“父亲，您知道吗？孩儿从来没觉得您严。孩儿只恨自己小时候太笨，总是学不会您教的东西。”

他想起六岁那年，父亲教他扎马步。扎了一个时辰，他腿抖得站不住，一屁股坐在地上。父亲没有骂他，只是蹲下身帮他把腿掰正，说了两个字：再来。

那一夜，父亲陪他练到三更天。

“父亲，孩儿现在在朝中做侍中。陛下对孩儿很好，诸葛丞相也对孩儿多有提携。”

他顿了顿。

“但孩儿知道，他们看的不是孩儿的面子，是您的面子。”

夜风吹过，墓前的松枝沙沙作响。

“父亲放心，孩儿不会给您丢脸。”

刘承站起身，深深鞠了一躬，然后翻身上马，打马回城。

月光下，少年郎的身影渐行渐远。

成都城刘府。

关银屏坐在灯下，手里拿着一把刀——青龙偃月刀，重铸的那把。

她轻轻擦拭着刀身，一下，一下，又一下。

“封哥，承儿今天去看你了。”

空荡荡的房间里，只有她一个人的声音。

“这孩子跟你一样倔，什么都憋在心里，什么都不肯说。”

她放下刀，看着墙上刘封的画像。画像上的人四十来岁，英武挺拔，左颊一道浅疤，目光深邃锐利。那是刘封称监国后请人画的。

“封哥，你说承儿会比你有出息。我信。”

关银屏站起身，把刀挂回墙上。

“但他首先得是个好人，像你一样的好人。”

夜已深。成都城的灯火一盏盏熄灭。

只有刘府正堂，烛火通明，照着那个灵位，照着那把刀，照着墙上那道永不磨灭的身影。

（第256章完）

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