候机厅里正播着某趟航班的登机信息，离他们那班还有一个多小时。

她坐在那里，手中攥着登机牌，沉默了一会儿。

然后掏出手机，翻到那个号码，拨了出去。

“说。”

李晚星的声音从听筒里传过来。

刘雯雯深吸了一口气。

“有些长，我从头跟你说。”

她从在湾湾家里那间武馆醒来开始讲起。

天顶是熟悉的木梁，墙角摆着那排她从小用到大的木人桩，香案上供着祖师爷的牌位。

一切跟她离开时一模一样。

不，不是一模一样。

是比离开时更早，早到墙上那道她小时候用粉笔画的线都还在，而那条线她早就用漆盖掉了。

然后讲她看见了香案旁边坐着一个人。

七十多岁，穿着一身洗得发白的旧式练功服，脊背挺得笔直，正仰头看着墙上那幅字。

“拳骨。”

他念了一遍那两个字，声音不大，但中气很足，像是这两个字在他喉咙里嚼了一辈子。

刘雯雯说她当时整个人像被钉在了原地。

那张脸她在老照片里看过无数次，黑白照，泛黄的边角，太爷爷刘云樵六十岁生辰时拍的。

但那是照片，是静止的，是三十多年前就已经不在了的人。

可他就活生生的站在那里。

刘雯雯说到这儿的时候，电话里安静了几秒。

“我能摸到他衣服的布料，能闻到他身上那股药酒的味道。”

她说，打算直接出发往京都跟大家汇合。

但太爷爷说他想回老家，落叶归根。

她想，反正也顺路。

叫上爷爷，三个人开车上路。

路过南京的时候，事情变了。

刘雯雯在描述那段的时候，声音沉下去了。

她说得很克制，没有渲染，没有多余的形容词，就是事实，街道、硝烟、远处隐约的枪声和哭喊。

她看见太爷爷的脸变了，那个一路上念叨着老家地里的柿子树还活不活的老人，在跨进南京城的那一刻，整个人变成了一块铁。

“爷爷和太爷爷都死在那片战场上。”

她这句话说得很平静，像是她已经反复消化过了。

但她握着手机的那只手在悄悄的用力，咬着牙说道：

“真的啦，你站在那里的时候，什么大道理都讲不出来的，日本人的子弹像雨一样扫过来，老人、小孩、女人… 没有一个逃得过，你会发现 “生命的渺小“ 这句话真的太轻太轻了，轻到一阵风就吹走了，根本载不动南京城上空那么多不散的冤魂。

怎么会有人这样对待手无寸铁的平民… 那种什么都做不了的无力感，那种看着自己的同胞被异族屠杀的痛，会刻在骨头里一辈子的。”

刘雯雯说这段话的时候，眼神望着远处，没有一丝焦点。

电话那头没有回应，李晚星在听。

稍微平复了一下，她继续往后讲，太爷爷战死后，周围的一切都开始变了。

回到了进“南京战场”的那个位置，周围的景色也是正常的，公路继续向前延伸，可看着不远处两位老人的尸体，她知道，这或许是虚拟世界的某种规则。

她带着两具遗体，回了太爷爷的老家，安葬了。

然后她一个人开车赶往京都。

“刚到京都边界……”

刘雯雯的声音低了下去。

“我又进了南京。”

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